В этом месте лучше было бы встать и уйти.
В этом месте, где кончаются дороги и пути
Я пытаюсь вернуться, закрываю глаза,
Но в мою спину дуют суицидальные ветра...
Эта боль пропитала, душу довела до слез.
Эта боль научила всё не принимать всерьез.
Я был сном, я был камнем, я был признаком того,
Что меня погубило и к распутью привело.
Я был днем, я был ночью, превращаясь сам в себя.
Долго строил, быстро рушил, то чем мог бы быть и я.
Я ходил по пепелищу неудавшейся мечты.
Разрушавший и творивший километры пустоты.
С каждой ночью все старее, превращаясь в тяжесть дней.
В каждой песне да осталось по куску души моей.
В каждом сделанном мной шаге отражалась суть моя,
Но осталась лишь усталость, что сильней день ото дня...
В этом месте лучше было бы встать и уйти.
В этом месте, где кончаются дороги и пути
Я пытаюсь исчезнуть, закрываю глаза,
Но в мою спину дуют суицидальные ветра...
